Dos genocidas... Uno en nombre de Alá, masacró a miles... ya fué muerto en la horca....
El otro, en nombre de la democracia... también mató a miles, también inocentes, mujeres, niños, ancianos, utilizando inmigrantes latinos como carne de cañón en sus ejércitos. Proveyó de armas a mas ejércitos que han asesinado en medio oriente de acuerdo a sus intereses. Inventó una guerra con pruebas falsas... Promueve políticas que han matado muchos inmigrantes en sus fronteras.... Podría apostar que debe más vidas que su otrora...
Julieta es, como muchas otras mujeres que por las tardes acudían a la plaza, madre de Damián, quien hace 28 años y a los 18 años de edad, fué secuestrado por una cuadrilla del ejército en medio de una manifestación juvenil por mejoras en las políticas educativas y sociales de su país... El último que vió a Damián con vida, fué su compañero de clase Fernando, quien relató que estaba escondido y malherido en una jardinera de la plaza cuando a lo lejos lo vió. Damián era arrastrado por dos militares, con el rostro y la ropa bañados en sangre. Es lo último que se supo de él. A partir de entonces, Julieta y otras madres de otros jóvenes salieron a las calles a buscar a sus hijos, hasta agotar sus instancias... Lloraron, gritaron, suplicaron, agotaron hasta la última instancia; presionaron, éllas mismas fueron apresadas también. Recibieron picana, fueron golpeadas, violadas, insultadas, humilladas.
Después de un par de años, Julieta y otras madres fueron puestas en libertad gracias a árduas negociaciones, pactos y treguas entre la sociedad civil y el gobierno. Algunas no salieron y Julieta tampoco las volvió a ver... A partir de entonces y aunque supiera que no lo volvería a ver vivo, Julieta y muchas mujeres mujeres más salían por las tardes con la foto de su hijos y una vela en sus manos, a caminar y dar vueltas en silencio alrededor de la plaza durante un par de horas.
Los años han pasado, al igual que cada régimen. Algunas han muerto, otras se han ido, pero Julieta y varias ancianas más continúan con su ritual un día a la semana... aunque ellas se supieron y se siguen sabiendo muertas en vida desde el día que sus pequeños no volvieron, por lo menos se sabían también portadoras de una memoria viva que no debía de irse jamás de ése lugar, para que a otras y otros no les volviera a ocurrir lo mismo...
Pero llegó un día que cambió todo... En todos los cuadros televisores y los titulares de los diarios se escuchaba y se leía lo mismo... "El General ha muerto..." El depositario de los rencores y reclamos de miles de personas había dejado de existir, sin haber pisado jamás la cárcel en pago por alguno de los desaparecidos políticos. Después de un juico aletargado por años con recursos legales, monetarios y humanos, el general murió en su casa tranquila y cómodamente después de una corta convalescencia. Julieta no podía creer las imágenes que veía a su televisor, el cortejo fúnebre y los honores alrededor del cadáver del asesino. Salió pronto a la calle y se dirigió a la plaza para encontrar a sus compañeras, para que alguna le explicara la clase de broma que les estaban haciendo... Y al encontrarlas, sólo se vió a élla misma, con los ojos doblemente nublados, por los signos de la vejez y por el llanto y el dolor... Entonces entendió que con el genaral murió también la justicia.... y que todos los torturadores y asesinos que aún andaban por ahí, algunos descansando, algunos más, en el peor de los casos, aún gobernando, estaban cerca de encontrarse con la misma suerte... Sufrió entonces Julieta... volvió a perder a Damián y regresó ése dolor que la carcomió despiadadamente. Camino a su casa no le alcanzaba para razonar cuáles y cuántas partes de su cuerpo y alma eran las que le dolían tanto, como en los aquéllos primeros días de la pérdida... Sufrió entonces Julieta y no entendió cómo es que se puede morir tantas veces en una sóla vida... llegó a su casa y guardó la foto de Damián junto a su cabecera, de donde ella sabía que no se movería más... Nadie ha vuelto a ver a Julieta acompañando al pequeño puñado de ancianas que las tardes de los jueves aún dan vueltas lentamente y en silencio alrededor de ésa renovada plaza, que aún hoy, en éstos modernos y democráticos tiempos, sigue guardando dolorosos secretos y viejos rencores mientras sigue haciendo ésas silenciosas preguntas que jamás serán contestadas.
Me tomó por sorpresa el Capitalismo... De repente hasta casi me la creí y me sentí importante para el gran engranaje.... de fin de año nos han dado un par de regalitos y en verdad hace años que un regalo por parte de un patrón no me gustaba tanto... es una cámara digital bastante decente y por éste conducto la inauguramos... El otro regalo es un enorme (eso supongo por el peso) pavo congelado dentro de una caja de cartón que por ahora yace en mi congelador... ¿Qué coños haré con él...? Aún no lo sé... supongo que tengo poco mas de una semana para decidirlo...
Ahí van las primeras fotitos no salidas de mi celular...
"...La diferencia entre una democracia y una dictadura, es que en una democracia votas primero y después obedeces órdenes... y en una dictadura no tienes que perder tu tiempo votando..."
Ahí va la mía... Protesto... Protesto.... y me cago en la hostia, sigo protestando... Protesto y no por la puerta de atrás, no rodeado de putetes panistas lame-culos y busca huesos... Protesté desde que el imbécil ignorante de Fox asumió... Protesté, jamás fué mi presidente, jamás fué el ignorante retrógrada de Abascal mi "Secre" de Gobernación, jamás fué Martita mi primera dama, con todo y su par de lechones...
Y hoy más que nunca protesto, FECAL NO ES MI PRESIDENTE y me sigo cagando en la hostia... porque juro por éstos ojos que se han de comer los gusanos, que yo sí quería un país mejor y más justo para todos, nunca se trató de mi conveniencia personal a la hora de elegir... El peje tampoco es mi presidente... así que reina la nada....
Por ahora ésta es la puta madre patria de Kafka...
Historia: El concurso anual familiar llamado "Rey Baco" en el que gana aquél que sobreviva hasta el final depués de ingerir la mayor cantidad posible de alcohol.
En el momento de la foto habían pasado 36 horas, todos los tíos estaban en calidad de bulto y mi madre era la tambaleante e indiscutible ganadora de dicho concurso...
Contestada previamente por omisión y por obviedad cualquier interrogante acerca de mi afición a la fiesta y al alcohol, este orgulloso heredero de las glorias que sólo los verdaderos campeones pueden tener, se pasa a restirar, porque -por cierto- tengo pedita al rato en Tierra de Nadie...
La música, como todo lo que es perceptible por nuestos sentidos, está intrínsecamente ligado a sensaciónes y sentimientos que acompañaron a ésos momentos de percepción. "Mala Vida" siempre me lleva al olor a alcohol, a ésas pedas de antología, donde se brincaba, se abrazaba, se prometía, se vomitaba, donde cada fin de semana podíamos inmolarnos, ser eternos "Lucha de Gigantes", "Tus viejas cartas" me llevan al despertar sentimental preparatoriano "Sultans of swing" al aprendizaje musical al lado del Fish "Love song" Me llevan a la absoluta soledad incomprendida de los 16 a los 18 "Comfortably numb", "Wish you were here" a mis primeras incursiones alucinógenas relacionadas con "sustancias mágicas". "Vasos vacíos" a Zipolite, en pelotas y siempre hasta la madre, "Carta a Francia" me lleva a élla, a su olor, a las caminatas por ésos lugares tan desconocidos, pero tan familiares a su lado, al sentimiento de extrañarla "So lonely""Dancing with myself""Roxanne" a mi adolescencia rebelde "Bienvenidos" "Santa Lucía" Mi primer concierto "Never tear us apart" Mi primera relación sexual "Princesa"Mi primer gran despecho "El necio" Mi eterno miedo a la vejez "Tu fantasma" Cuendo ella se fué... "Las persianas" "Pinche Juan" "Rarotonga" "La chica banda" Los mejores desmadres de mi vida
Son muchas rolas las que me arrancan una sonrisa inconsciente, y muchas las que me llevan a estados anímicos bajos...
Pero las que en realidad duelen, calan, arden, aprietan fuerte hasta impedirme respirar normalmente, son las que me llevan a mis muertos...
"La antítesis" me lleva a Pepe mi primer amigo muerto a los 17 años. Aprendimos a tocar ésa rola juntos... "Antes de que nos olviden" me lleva al Pato, el Rey Pandroso, quien días antes de su muerte me había puesto ésa rola en su viejo tocadiscos, como preludio a una conversación acerca de lo eterna que era y seguiría siendo nuestra amistad. Tenía 22 años...
"Just like starting over".... me lleva a mi madre, al olor de su arroz con frijoles que siempre me gustó tanto. A la tristeza acompañada de lágrimas que siempre le invadía cada vez que escuchaba ésa rola, y que ahora me heredó inevitablemente. La que me llena a toda hora la cabeza martillándome con tantas cosas que faltaron por decir... Y que así se quedarán por siempre... La que siempre me acompaña, precediendo alguna lágrima que a veces se queda con las ganas, a veces no... Ella murió hace dos años... Y sigue doliendo un putero...
Escuchando: "It's just like starting over" (John Lennon)... ...y respirando con dificultad...
Ésto lo ví por primera vez en 1999... Seguro todo mundo lo ha visto y lo más increíble es que para muchos ya hasta es una onda retro... Aún así, lo defiendo como uno de los mejores que he visto y por éso mesmo comparto...
Lo dicho, sin cámara ando ciego... Ayer a partir de las 10 de la mañana, comenzó a tener sus cachorros mi perra Úrsula.. El saldo hasta las 11 de la noche: Un macho color negro y otro güero... dos hembras de un color café sospechoso, que amenaza con volverse chocolate... A las 11 me vine al canal y la dejé aún con contracciones, en manos del Jos, mi comadrona de confianza. Veamos ahora que regrese cuál fué el saldo final...
Óleo sobre tela (2.00 X 1.50 m)
Óleo sobre tela (2.00 X 1.50 m)
Óleo y arena sobre tela (2.00 X 1.50 m)
Úrsula, Cucca y el aún-sin-nombre
Mamá y vástago
